Augustine

Augustine aime le piano, la danse et le silence du CDI. Elle n’aime pas les
salsifis, les haricots beurre, les « mous-loukoums » et les filles qui parlent
constamment de « doudounes ». En plus d’avoir douze ans et demi (ce qui n’est
pas rien), Augustine voit des mots partout, des mots tout le temps, en long en
large et en ruban. Des mots qui jusque dans son sommeil l’enquiquinent, qui
font des vrilles, des bonds, des rimes. Si au moins ça pouvait l’aider à
écrire sa rédaction pour demain. Mais non, rien. Ce soir, dimanche, les mots
lui manquent, et c’est le syndrome de la page blanche. Boule au ventre, petit
vélo, insomnie ; elle a beau se creuser le ciboulot, consulter son dico, c’est
le vide intersidéral sur sa copie. Alors cette nuit, au fond de son lit,
Augustine se demande si tout ça est bien normal, si elle ne souffrirait pas
d’une sorte de maladie.