Jacky Schwartzmann est un jeune auteur français, spécialiste de l'humour noir et des ambiances décalées et cyniques.

Dino Scala vit en couple avec une richissime luxembourgeoise, Lucienne, de 32 ans son aînée. Dino vit donc chez Lucienne mais aussi avec la mère de celle-ci, environ 100 ans, qui ne pipe pas un mot mais lui fait passer quelques messages avec le regard.
Un soir, Dino va connaître une altercation avec le banquier de Lucienne et va jusqu'à lui dérober sa Rolex : preuve de sa nonchalance... Après cette incartade, Lucienne propose à Dino de quitter le pays pour l'été afin de se faire oublier et de loger dans son yacht, à St-Trop, évidemment.
Sur le trajet, une panne de voiture l'oblige à s'arrêter et à passer quelques nuits dans un camping miteux où se côtoient anglais et hollandais : un cauchemar ! Heureusement, il a pour voisin de bungalow Charles, écrivain couronné par le Goncourt qui voit ce "camping des Naïades" comme un moyen d'observer les vrais gens dans leur milieu naturel, afin de mieux parler d'eux.
Seulement, dans ce lieu apparemment sans histoires, les morts étranges commencent à s'accumuler.
Un roman noir décapant et un humour maîtrisé à la perfection. Au-delà de l'aspect récréatif de ce polar, Jacky Schwartzmann pose les bases de réflexions sur l'amitié, la confiance et la descente des sommets.

Darktown, c'est la ville d'Atlanta en 1948 et plus particulièrement les quartiers noirs de la ville.
Le constat de départ est simple : le maire d'Atlanta a décidé de créer une patrouille de flics noirs. Cette décision est clairement de la poudre aux yeux et ces nouveaux flics sont parqués dans le bureau le plus exigu et le plus loin possible du commissariat. L'enquête semble plutôt classique : une jeune femme - noire - est retrouvée morte dans un terrain vague. Ce type d'enquête, habituellement vite bâclée va laisser l'équipe des nouveaux policiers sur le qui-vive. Impossible pour eux de laisser ce meurtre sans explications.
Désaisis immédiatement de l'enquête, certains vont malgré tout continuer à enquêter de leur côté en luttant contre toutes les exclusions dont ils sont victimes.
Darktown, c'est entrer dans la noirceur d'une ville au lendemain de la seconde guerre mondiale, c'est flirter avec la corruption, se prendre de passion pour les enquêteurs et vouloir faire la lumière sur toute cette affaire coûte que coûte.

La littérature comme ligne d’horizon, voilà le geste fou de Joseph Ponthus. Formellement, ce premier livre en forme de bateau ivre fourmille de constellations poétiques. Mais on aurait tort de ne voir l’originalité de ce texte que par sa structure rigide de vers libres. C’est aussi la restitution de ces voix d’ombres, de ces personnages oubliés qui s’épuisent dans les corridors interminables des usines. On y voit et entend: la folie, la bêtise crasse, la beauté des gestes, l’absurde et des brindilles de vies pas encore complètement consumées. Joseph Ponthus brode ces portraits comme Apollinaire brodait ses lettres d’amour sur le champ de bataille - entre quelques balles sifflantes.
C’est violent et cru, c’est drôle et terriblement humain. On rencontre les ombrages de Charles Peguy, de Cendrars; on se remémore le crachat lumineux de Louis Calaferte et son Septentrion. Toujours, même dans les territoires opaques et portés de désillusions, pousse le germe fragile mais définitif de la littérature. Les carcasses des bêtes découpées prolifèrent comme les phrases et ce chant Homérique déroule jusqu’au vertige. Le verbe est une forme de résistance face à ces actions - répétées et absurdes. Ponthus livre également, plus secrètement, un joli tableau d’un amour conjugal qui le fait tenir, qui le fait rêver parmi les cadavres. Ce jeune homme a réussi a transformer la boue en or, voilà tout.

Vous souvenez-vous de cette énigme du Sphinx posée à Oedipe?
"Quel être, pourvu d’une seule voix, a d’abord quatre jambes le matin, puis deux jambes le midi, et trois jambes le soir?"
Il se trouve qu'Œdipe trouva la solution : il s’agissait de l’homme. De fait, lorsqu’il est enfant, il a quatre jambes, car il se déplace à quatre pattes ; adulte, il marche sur deux jambes ; quand il est vieux, il a trois jambes, lorsqu’il s’appuie sur son bâton. »

C'est de vieillesse et d'enfance, de souvenirs un peu nostalgiques et de joies simples puisées dans la réalité de la vie dont il est question dans ce récit tendre et délicat. Emmanuel Sérot s'empare d'un sujet universel : celui d'un homme qui, au mitan de sa vie, jette un regard en arrière sur ces matins que furent l'enfance, tout en observant le crépuscule envahir doucement ses parents.
Un jour, Emmanuel Sérot doit faire le choix douloureux mais nécessaire de placer ses propres parents en EHPAD. Au fil de ses visites, il nous convie à partager ce chemin sans jamais tomber dans le pathos. Une grande lumière se dégage de ce texte émouvant, délicat et finalement presque réconfortant. Et sachez-le, cette flamme qui éclaire tout : c'est celle de l'Amour.

Louis II de Bavière, le Mäckenkönig : le roi de légende, est devenu un mythe auréolé de mystère.
De manière fouillée, Catherine Decours s'est attelée à dresser "le portrait d'un homme qui vaut infiniment mieux que sa légende" (Frédéric de Monicault /extrait d'un article du Figaro).
Comment ce prince au port altier et au regard clair est-il devenu ce roi gros, bouffi, paranoïaque, qu'on retrouva mort aux bord des eaux sombres du lac de Starnberg, le corps de son psychiatre à ses côtés?
"Le seul vrai roi de ce siècle", disait Verlaine, le roi fou, le roi wagnerien.
Catherine Decours s'empare de l'époque, des dernières recherches historiques et de l'homme avec beaucoup de talent et de justesse.